...Главное - не отбить наши аристократические задницы седлом!
Деметра МакФасти о Деймоне И. Треверсе, 1978 год, осень.
Он близко.
Последний год он каждый день так близко - только руку протяни... Но нельзя. Не имею права. Сочтёт вторжением в личное пространство, навязчивостью, чем угодно. А это правда последний год. Я человек не его круга, не аристократка, не "леди". Мы не будем видеться. Максимум, на что я могу расччитывать - письма. Но что я могу ему писать? Вряд ли ему будет интересно слушать о моей жизни или рассказывать мне о своей. Я для него никто. Я ему не нужна... Большую часть времени.
Иногда я становлюсь нужна. Наверное, в такие моменты он и будет мне писать. Как обычно - нужно сделать в Хогвартсе то и это. Или спросит, придумали ли мы уже систему распознавания. Или что-то в этом духе. Я с радостью сделаю всё, что он скажет - как было всегда. Как всегда будет. А если не сделаю - буду годами укорять себя за это.
Так близко - и так далеко, будто звёздные глаза его действительно наравне со звёздами, холодные, сияющие и прекрасные, как они. Когда он улыбается - весь мир наполняется светом. Мне больно смотреть на него, потому что он - моё солнце. Жизнь невозможна без него, но он - причина жгучей, невыносимой боли. Каждое его касание плавит меня, заставляет мою волю воском растекаться между его совершенными пальцами. Но в иное время он - холодное светило иных миров, недостижимая звезда, а я - только маленькая шотландка на крыше Астрономичекой башни, и свет его мне дороже жизни.
Он - моё солнце.
И я умираю во тьме.
